Вчера вечером...

...часов эдак в одиннадцать - начале двенадцатого раздается телефонный звонок. Беру трубку и слышу страшно довольный голос Германа Ноака, моего хорошего приятеля, мужа Нюши - отличной скульпторши, и в четвертом поколении литейщика бронзы. "Эй, Файнштейн" -говорит он мне, - "как там твои львицы поживают, которых мы отливали?" "Наверно хорошо" - говорю,- "в галерее они стоят, у Саши Friedmann-Hahn. А сам Саша щас с семейством в Турции загорает." Тогда он рассказывает, что сидят они сейчас с Нюшей в итальянском ресторане за столиком на улице. Единственные, кстати. Ужинают. И подходит к ним бомж и просит сигаретку. Сигаретку они ему дают. А бомж спрашивает, что мол, не хотят ли они стих Гёте послушать, он им его продекламирует.( обязательно читать далее )

Попытка рецензии

Рассказ очень плох. Суть данного опуса и его финал становятся ясны сразу после прочтения первых строк. Автор болен бесплодным многословием и скучнейшим резонёрством. Подчеркнутая автобиографичность рассказа раскрывает лишь образ самого автора, усугубляя подозрение в том, что автор совершенно безосновательно тщеславен и больше всего напоминает распухшего от безграничного самомнения и ложной уверенности в собственных нужности и непогрешимости индюка.
В свете вышеизложенного рецензент посоветовал бы автору не распылять свою завидную энергию, а посвятить всю ее своей прямой и, безусловно, полезной общественной деятельности на посту начальника отдела департамента Пробиркиной Палатки.