вот он ползет, прищуря глаз
и с желтой прессой наготове.
я ж со стены сорвусь тотчас,
ловить меня - что ветра в поле.

присяду здесь, крыло подняв,
почищу задней лапкой лапку,
ага, крадется. я - на шкаф,
лишь фыркну: "не мужик, а тряпка."